
« Les vieux ne rêvent plus, leurs livres s’ensommeillent, leurs pianos sont fermés.Le petit chat est mort, le muscat du dimanche ne les fait plus chanter.Les vieux ne bougent plus, leurs gestes ont trop de rides, leur monde est trop petit.Du lit à la fenêtre, puis du lit au fauteuil, et puis du lit au lit.Et s’ils sortent encore bras dessus bras dessous tout habillés de raide,C’est pour suivre au soleil l’enterrement d’un plus vieux, l’enterrement d’une plus laide. »(Jacques Brel, "Les Vieux").Un nouveau conseil de défense...
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